*ماذا لَو كنتُ غيمة*  لَساقَتْنِي رياحُ حَنيني لأَرضِكَ وأمطرتُ فوقها قطراتٍ من الحُب فَتأتِيَنِي الرِّياحُ بحفنةٍ من شذى عِطرَكَ! لَهطلتُ بالخيرِ على قحلِ قلبِكَ لِترتوي زهورَ صَدرِكَ فَينبُتَ رَبيعُكَ ألفَ عام! لو كنتُ غيمة؛ لأمطرتُ حضارةً ممزوجةً بالحُبِّ المُعَبَّقِ بعطرِ ذِراعيك! آهٍ لو كنتُ غيمة؛ لبلَّلتُ فؤادكَ حتّى يغتسلَ من كلِّ النّدوب، والأوجاع، فقط آهٍ لو كُنت! لهطلتُ حنيني فوقَ كلِّ الأرجاء لِيُخلِّدَ العالمُ إسطورةِ حبٍّ بينَ غيمةٍ مُعطاءَةٍ وعاشقٍ يُحِبُ المَطر! الكاتبة: *عُلا البديوي* إعداد: بتول الحسين

  لو كنتُ غيمة آهٍ لو كنتُ غيمة كنتُ سأذهبُ إلى اليهود حيث كانوا حاملةً في داخلي حقد العالَمِ كلّه لأُغرِقهمْ وأُغرقَ الباطلَ الّذي جاؤونا به،  تماماً كما أغرقوا أهل فلسطينَ دماءً  كنتُ سأحملُ أسف العالَمِ أجمع إلى فلسطين الحبيبة وأحتضنها وأسعف جرحاها وألملم شتاتها وأسقيها طمأنينةً بعد أن أغرقتُ إسرائيل آه لو كنتُ غيمةً فقط الكاتبة: راما معاد إعداد: بتول الحسين

  جن"فلتعلمي"  مشكلتي لم تكنْ في ذلكَ العنادِ اللذيذ، ولا تلكَ العصبيّةُ الهادئة! ولا في ذلك الذّكاءِ الشّهي الذّي يستثيرُ جنوني بكِ، ولا أنّكِ البدّايةُ والنّهايّة، أولى المنافي وآخرُ الأوطان، نقطةُ ضعفي ومصدرُ قوّتي، شرودُ قصيدتي وحروفُ حُبّي، تساميتِ عن كُلِّ التّشبيهات وسقطي في بحرِ قلمي والميمُ باء، ألحدّتُ بكُلِّ إلاهاتِ الحُبِّ وعبدّتُ إلاهاً خُلّابيّاً في عينيكِ، كذبتُ قصيدتي القّديمة وآمنتُ أنَّ الحُبَّ حياةٌ أبديّة. الكاتبة: يارا مسعود إعداد: بتول الحسين

" كوكب عاق " في لِججِ الكون الصّاخب عالم اضطّربتْ فيهِ المحامدْ بالرَّذائل، دُنيا يُرمى فيها الفتن، عقول مُنحَرفة، قِلّةِ الحياء، المشي المعّوج والسّلوك المنحل، بؤرة فساد للمجتمع قائمة على زلزلة أعمدتهِ وهدمهِ، أُناس عيونهم قاتلة حاسدة فهذا مَنْ يُراقبكَ لِتُخطئ وذاكَ مَنْ يَنتَظِركَ لِتَسقط، أَنفس شريرة تُريدْ إنزالكَ من بُرجكَ العاجيّ... يا لهذا الزّمان باتَتْ العفيفة عند النّاس مُعقّدة، والمُتَصدق عندَ النّاس مُبذّر لمالهِ... نحنُ لسنا داخل البحر، فَلِما كُلِّ هذا الغرق؟ الكاتبة: " براءة خنيفس " إعداد: بتول الحسين

 "مآلٌ مُرتقب" سؤالٌ يطرقُ نوافذَ ذكراتي بكثرةٍ كالمطر، ويشلُّّ جُلَّ حواسي ليُغرقني في إجاباتٍ مُضحلةٍ تطوفُ بذهني فيكادُ عقلي أن يقعَ بنوبةِ صرع، تُرى لماذا يسكتُ العالمُ عن الظّلم؟ لماذا يتفرّجونَ على أظفارِ الضّيمِ وهي تنهشُ الأجساد ويبقون صامتين وكأنّهم يرونَ عرضاً سينمائيّاً؟ ألِهذا الحدِّ أصبحَتْ روحُ القتيلِ عندَ القاتلِ زهيدة؟ أم أنّ الحربَ أصبحت سباقاً بين مُتألّمين، من يصرخُ أوّلاً هو المنتصر، لطالما كانت الملاحمُ لعبةَ رجالنا، فإن لم يستطيعوا هزيمةَ غريمِهم؛ فلنْ يقبلوا أن يعيشوا تحت رحمتهِ حياةً ذليلةً مغموسةً بالدّمِ لا يشتهيها أحد، وأمرُ الخسارةِ مُحالٌ بلا أدنى مريّة، فأبطالنا الّذين انتشلوا من حيازيمِ عِداهم غِراس أرضهم في غزة الّتي وُلِدتْ من رحمِ الحربِ بينَ مِدفعين؛ لن تُنضِبَ لُجَّ الفُتوّةِ في عروقهم سخافاتُ عدوٍّ يهطلُ الجُبنُ في شتّى تحرّكاته، ويخشى من لهيبِ مقاومةِ أمَّتِنا الّتي ستضرمُ بطائنَ أفئدتِهِ وتُقلّمُ براثنَ طُغيانِه بمخالبَ جأشِها، لتنبلج خيوطُ الحريّةِ ويتلاشى غسقُ الغيومِ المُجحفة، ويُضمّدُ جرحَ فلسطينَ الّتي تنزفُ زيتوناً بطعمِ الحبِّ، و...

/جَنةُ الله على الأرض/  جميلةٌ أنتِ يا عروسَ العالَمين  عريقةٌ أنتِ يا مَهدَ المُرسَلين  قويةٌ أنتِ يا سيفَ المُحارِبين  تَتزينينَ بِعروقِ الزّيتون وتتمايَلينَ بينَ الحُشود بِعقدٍ يلمَعُ على عُنقكِ صُنِعَ مِن الياقوت  يَتنافسونَ عليكِ يا زهرتِي الفريدة  يريدونَ سَلبكِ والطعنَ بِأهلِكِ  لكن هل سنبقى بِصمتٍ ؟!  لا بِالله سَنُحارِب لِنُدافِعَ عن ثراكِ  سَنُرِيقُ الدِّماء فداءً لكِ و نحمِلُ السِّلاحَ لِتعيشِي حُرةً أَبِيَّة  فِدائُكِ يا أميرتِي النَّفسَ والدِماء  سَنُرخِصُ الأرواحَ لِتبقي فَتيَّة  سَنُطهِر مَدارِجكِ مِن دَنسِ كُلِّ مُحتَل  ونموتُ على أرضَكِ بِمرتبةِ شرف  أنتِ تستحقينَ يا عَظيمَة طلبتِنا لِلشهادة ونحنُ سَنُلبي بِكُلِّ عشقٍ وشرف . #حنان_فرج إعداد: بتول الحسين

 ككومة  من هول الركام أمامه .. كان يبدو وكأنه جبلٌ يتصنع، وأنه شيءٌ صغير مقارنة به.. دوماً ما تغريه الأصوات وتجذبه ومن خلف هذا الجبل الكبير تخرج الأصوات التي أغرته، اراد أن يصعد علواً لكي يرى ما يخفى عن عينه كان الصوت جديداً على أذنه كحال كل شيء بالنسبة إليه، وأيضاً تسلق الجبال كان جديداً، أو ربما هذا متوارثٌ في عائلته  لم يستطع أن يتم طريقاً بطرفين فقط.. فساعداه الطرفان الآخران وعدة أطراف أخرى فتارةً ما يمسك بيدٍ حتى يبقى صاعداً وتارةً قدم وتارة كتف، وتارة شعر رأسٍ .. ويتمتم ربما من تعب أو من أنه يحاول أن يقول شيئاً فيكرر حرف الميم ولا شيء غيره وكأن غصةً تمنع ما تبقى من الحروف عن الخروج ولم يَلفظ إلا "مممممم"  وعندما وصل القمة رأى ناراً تتطاير بالسماء وناراً تشب في الأرض حول صخرٍ قد كان بيتاً أو محلاً لكنه ميز صخراً عن غيره لأنه صخر المستشفى التي ولدته أمه فيها.. ورأى سريرها.. ملطخ باللون الأحمر.. وأمه تبعد مسافة قصيرة عنه ولا تقوم بأي حركة.. فجمع تمتماته وقال بصوت طفولي صغير "ماما" وكانت أولى كلماته.. ليجد بندقية أسفل يده ويجد يده حمراء كونها لُطِّخت من جبل الجثث،...

  نفس واحدة تكفي كلينا قليلٌ من الحبِّ يكفي كلَينا، ويطفئُ كلَّ البراكينِ في جَسَدَينا، ويمنعُ هذا النّزيفُ الّذي يتدفّقُ  من شَفَتَينا، ويحقِنُ بحرَ الدّماءِ الّذي يتماوجُ فوقَ مَسامِ يدينا، قليلٌ من الحبّ يروي كلينا، ويقتلُ كل التّردّدِ كلّ التشتّتِّ في مقلتَينا، ويصهرُنا كنِقاط الشموعِ معًا، حينَ يمحو حدودَ كلَينا، قليلٌ من الحبّ، يرسلُ هذا الغرامَ إلى عَتَبات النّجومِ، قليلٌ من الحبّ يكفي كلينا سنينَ طِوالْ ونعبرُ فوق جناحيهِ، نحوَ حدودِ المُحال، قليلٌ من الحبّ سوفَ يغيّرُ خارطةَ الاحتمال،ْ  قليلٌ من الحبّ يلقي على عهِدنا المُتردّي الظّلال، فلا تسألني لماذا نحبُّ؟! فلا أنا أعرفُ فِقهَ الجوابِ ولا أنا أدركُ كُنْهَ السّؤال لماذا نحبُّ؟! فإنّ الجوابَ مُحالٌ مُحالٌ، جرّبتُ موتَ الآخرينَ ولم أجرّب موتَ نفسي، وأرقتُ دمعًا لم يكن دمعي سوايَ سوايَ نفسي، فأغِث دموعي يارسولَ الحزنِ حزنًا حين لايبكي الّذين أحبُّهم يومًا عليَّ وحين لا أبكي سواهم في صدى الزَّمن الخَلِيِّ، أنا الّتي وُلِدَت لتبكي ثم لايبكي عليها عاشقٌ أو طارقٌ يومي وأمسي. بقلم:  #سُـلاف_جِهان إعداد: بتول الحسي...

 "بينَ المتناقضات" بينَ الأبيضِ والأسود، الثّلجُ والنار، الجحيمُ والجنان، أحيا أنا وهي، نحافظُ على ترابطُ الكونِ بأكمله. هي بيضاءٌ دائماً تتّبعُ الملائكة، وأنا أسودٌ كعادتي أتّبعُ الشياطين، عندما نلتقي أنا وهي يغدو شيطاني نائماً، وأعودُ طفلاً صغيراً. في عالمنا أحياناً الحبُّ قائم، وأحياناً أخرى الألمُ حاضر. بينَ المتناقضاتِ نحيا أنا وهي بعالمٍ رماديّ فقط لا أكثر! #الكاتب_زين_العابدين_حبيب

تتعاقبُ المواسم وَ يسافرُ بنا قطار السنينِ فتارةً نغدو كالحالمينْ  وأُخرى بائسينْ نعتادُ الأنتظار و نتمنّى حدوثَ الشيءْ فيأتيْ التوجُّسُ محتلاً الأرواح  قائلاً: أينفعُ الانتظار؟!! فَيصبحُ الكيانُ كلُّهُ ضحيّةً للهواجسِ وَ يحملُ على عاتقهِ همّاً لراحتهِ قاتلٌ كما أنَّ الحيرةَ تصطادهُ، فَيُضْعَفُ بينَ أَ سيكونُ أمْ لن يكونْ..  وَ لتكتملَ الرحلةُ بالعابرينْ  وَ تخطي الأيام خُطاها    مرةً كَسيدٍ آمرٍ على عرشهِ والأخرى تُشعِر بأنّها تعبرُ  لتُحققَ مُنى راكبيْ قطاره ِ  وتمتلئ النفوس بكلِّ أسبابِ الحياةِ طوْراً للإنجاز بجهدٍ وَ الأخرى محاطونَ بالأملُ نحو الغِنى بقبولِ ماكتبه القدرْ لربّما الطريق الصواب للراحةِ  هو أنْ يُحَمِّل المرءُ أمرَ ذاتِه  للقضاء والقدرْ، وَ يكتفيْ .. #الكاتبة_ديانا_شير #إعداد_بتول_الحسين

. "أنا بلا وطن" على حافة الهاوية أتعثر بين الكلمات، والذكريات وأتوه بين أحضانها الغائبة، سنوات مرت وأنا لا أملك شغفًا للحياة، وفي كل يومٍ أعود إلى تلكَ الليلة الديسمبرية الباردة التي فقدت فيها دفئ روحي وأضلعي، عندما شيعتها كنت أعلم أن الحياة سوف تكون مقبرةً كبيرة لروحي، لكنني لم أتوقع أنني سأكون هزيلًا بعد هذه السنوات، هذه السنوات التي لم تكن تمضي كغيرها محملةً بالفرح، والحزن بل كانت محملةً بأشد أنواع الزهد، واليأس فأنا لم أفقد شخصًا يعوض، لقد فقدت أسمى معاني الحياة، فقدت آخر منابع الحنان، فقدت أمي، لم أكن أؤمن بأن الحياة تتوقف على كائنٍ من كان، لكن حياتي، وأحلامي، وحتى ذكرياتي تثبطت عندما وضعت آخر حبات التراب على قبرها، فأصبحت بلا وطنٍ يأويني. #الكاتب_حذيفة_الحسن #إعداد_بتول_الحسين

  جُندي مجهول  في ليلةٍ باردة خاوية، أهوي في بحر الظُلُمَات أحادثُ نفسي و أقول من انا؟ َ أنا الذّي ترَّبى في مَدينةٍ كئيبة، تهوى الحُروبُ وتدمير الأحلامِ وكَسر النفوسِ، أنا الذي خُضتُ حُروباً لا يعلم أحد عنها، كَجُندي رأىَ الكَثيرَ من الموتِ، وخَرجتُ مُحَطّماً، ولكِنني بزغتُ سليماً دونَ أضرارٍ جسدية، و مع هشاشةٍ نفسيةٍ قاتلة، وعندَ عودتي إلى مَنزلي، أصبَحتُ أَسيرَ غُرفَتي، أُحادثُ شَياطِينَ الماضي، فَهم أرَادو نِفاقي، فَـنقاءُ قَلبي لم يُعجِبهمْ، فما لهم إلا بتَدْنيسَ الصّفَاءِ، وحُبُّهْم للفَوضى كَبير..  يا من تقرأ كَلمَاتي خُذ حَذرك لأنَّهم حَولكَ، مُنتظرين فرصة من أجل أن يَتسلّلوا لأعماقكَ، فأنتَ مُجرد وجْبة شَهية لهم فاحذر. 2/5/2023 #الكاتب_محمود_نشار #إعداد_بتول_الحسين